LUNES, Rubén Abella

-¿Dígame?

-Papá, soy yo.

-Jacobo, hijo. Qué alegría oírte. ¿Cómo estás?

-Muy bien. ¿Y vosotros?

-Bien, bien, como siempre. ¿Qué tal el trabajo?

-Muy liado, pero contento.

-¿Y Madrid? ¿Te acostumbras?

-Poco a poco.

-¿Necesitas algo?

-No, no. Gracias.

-¿Seguro?

-Seguro.

-Dice tu madre que cuándo podemos ir a verte.

-Dile que pronto, en cuanto encuentre un piso que esté bien. Es que, como la empresa me paga el hotel, aún no me he puesto a buscar nada en serio.

-Es lo menos que pueden hacer, con el puestazo que tienes.

-Papá, me llaman por la otra línea. Te tengo que dejar. Sólo quería que supierais que estoy bien.

-¿No vas a hablar con tu madre?

-La próxima vez.

-Tus hermanos te echan mucho de menos.

-Yo a ellos también.

-Hijo...

-Qué.

-Estamos muy orgullosos de ti.

-Gracias, papá. Un beso.

-Un beso, hijo. Cuídate mucho.

-Adiós.

-Adiós.

Jacobo cuelga el teléfono y suspira.

Luego recupera la moneda que ha introducido en la ranura prendida de un hilo, sale de la cabina tirando de la maleta desgastada y se dirige al comedor social.

Es lunes, y ponen cocido.