EL CAUDAL, Antonio Moreno

(Colección Adonáis, Rialp, Madrid, 2014)

Aunque en la poesía de Antonio Moreno predomina una visión hímnica y celebratoria de la vida, quiero por esta vez compartir con los lectores unos poemas que se adentran en el dolor asumido ante la pérdida.

He dudado en copiar unos u otros poemas, porque son muchos los que me gustan. Les sugiero que relean “El color de la dicha”, “La ermita”, “Cuestiones esenciales para uno” y “Canción del caminante”. Esta enumeración es una invitación para que disfruten de un poemario llamado a perdurar.

ELEGÍA

          No poder

SER, ay, testigos del dolor ajeno,

y ver a quien queremos consumirse

a merced del estrago y de la merma.

Saber que el sufrimiento se abre paso

sin tregua en cada poro de la piel,

consciente de que es suya la victoria.

Haber de oír el llanto de los nuestros

y ver que no podemos hacer nada,

salvo tender la mano para dar

su amor, su compañía, su impotencia.

           En el día de la despedida

YA ves qué cosas: llueve. Es lo que pasa,

es lo que está pasando ahora: llueve.

Y parece mentira que suceda.

Que pueda suceder esto, la lluvia,

y el viento brusco y fresco que la anuncia.

Me parece increíble que aparezca;

que esté ocurriendo sin contar contigo,

al margen de tu vida, sin que acudas

a darles este don a tus macetas;

que pueda estar lloviendo sin tenerte

a nuestro lado, sin poder besarte

ni hablarte nunca más, aunque lo ansiemos.

Aún no creo que esto nos suceda.

           Por mi mal…

TU reloj y tu anillo, y los pendientes,

y una pulsera, envuelto todo en frágil

y rugoso papel de servilleta;

así de torpemente, como el dulce

que nuestra madre envuelve en su cocina

y nos lo da para que lo gustemos.

Qué absurdo ver que tu reloj funciona.

Qué pródiga esta vida: una vez más

tendremos que aprender a despedirnos.

              No obstante

NO obstante, existe para mí un consuelo:

saber que no tendrás que despedirte

ni de tus padres ni de tus hermanas,

ni –ya ves—de ninguno de nosotros;

ni siquiera del bueno de tu gato,

cada vez más decrépito, más seco;

saber que te ahorrarás los años fríos

de la vejez y todos sus adioses.

Tuviste lo mejor que da la vida.

Es éste ahora mi mejor consuelo.

             Ropa lavada

MIENTRAS tendíamos la ropa, Bárbara

ha señalado hacia una nube: “Mírala”.

Sí, yo también la he visto allá, muy blanca,

rizada y luminosa, gigantesca,

de arriba abajo plena de septiembre.

También la he visto allá, tras nuestras sábanas.

Y no sólo por mí. No sólo en mí.